Escritura das Viagens No Papel

As malas estão prontas.

Cabem em seus reservados, restos de um carbono indigesto.

Os invasores da escrita andam sobrecarregados de tinta. 

Querem que a palavra se encaixe em qualquer compartimento,

mas a inspiração lhes rouba a delicadeza do grafite.

A imagem almeja o sangue azul das canetas,

desvirginando papéis.

Neles, os muros e as casas assinam alguém que ama.

Em volta, o pensamento hospeda vontades: 

homem e deus nascem na estrebaria do Verbo.

Como ordenar sentenças, se o ímã do desejo aguarda bússolas? 

Os viajantes não descansam a solidão e suas pedras

à beira do caminho.

Não há poema que lhes oriente ou lhes vingue, 

porque os paradeiros do dizer vêm de molas, sem as malas.

Elas se extraviam.

O branco do olho vê os mapas da viagem. 

O texto nacarado é solidário, e o poeta,

um arrebanhador de pérolas.

A língua umedece vocábulos e pára nas esquinas. 

Saboreia a linguagem dos aventureiros que chegam

a lugar nenhum, porque vivem desgarrados de sentido.

Tenta articular o som dos pés que partem, 

mas chega a sós nas frases inacabadas.

Entre os esboços e uma janela, qualquer escrito nasce prematuro.

Criaturas são incorreções à procura de páginas.